Historia

La historia es una lección realizada por hombres en un tiempo determinado, para que otros hombres se enteren de lo que deben hacer o no hacer. Es la instrumentación de los tiempos que estructura la obra de los pueblos, es la fermentación que las generaciones de hoy debemos analizar para extraer nuestras propias conclusiones y formarnos una real conciencia histórica.

Hacen historias quienes siembran en beneficio de la humanidad.

avancemos sin miedo y hagamos hitoria.

Víctor J. rodríguez Calderón.

EL ULTIMO ROMANTICO. ( I Parte)

Por: Víctor J. Rodríguez Calderón

Pensamientos que me
hacen decir, decires que me
hacen pensar.


MOMENTOS SIN MEMORIA

Es cierto, los sueños del alma
no terminan con el despertar
del tiempo.

Yo tengo lo que tú quieres
tú tienes lo que yo quiero.
Anda amor;
no busquemos más
lo que los dos hemos encontrado.

En el morir de los años
encontramos el silencio
de lo que no hemos podido ser.

En una habitación vacía
Solo se encuentra
El silencio de los recuerdos.

Los peligros no se han de ver
cuando se les tienen encima, sino
cuando se les pueda evitar.

Yo fui eso…
…lo que tu hacías de mi.
Ahora soy otro…
…porque sin ti
encontré el camino
De lo que soy.

Estamos muertos de sed
en medio de las aguas.


POESIA DEL ULTIMO ROMANTICO


LO QUE NUNCA LLEGA

Ese futuro perpetuo
que los dos esperamos,
que los dos anhelamos,
y que casi nunca llega
esta aquí desde el principio,
nace en los clavos del silencio,
nace entre tu y yo,
despertando, construyendo
el tiempo que se quema.
Es la sombra liquida
de un enorme y pesado sueño,
que no se sabe cual de los dos
lo dejo tendido
en el inmenso sueño.
Tú desnudes
aleja mi abandonado
empeño, tanto tiempo
ha pasado, ha vivido,
que la fatiga
de la búsqueda
nos lo ha dejado
escapar.


¿QUÉ MÁS QUIERES QUE TE DIGA?

¿Qué más quieres que te diga?
Acaso te acordaras
de aquellas inmensas
horas que probamos
los dos y que ahora
nunca, nunca, anhelándolas,
nunca, regresaran.
Aquellos días
hechos de tú y yo,
hechos de tú y yo,
borrados ahora
en un instante,
sin ninguna explicación.

¿Qué más quieres que te diga?
Si al cruzar el tiempo
se van los sueños
y con él, el amor.
Ahora somos una historia
de esas tantas
que muchos ya han vivido.
Me imagino que tu amor
nunca, jamás,
respondió al mió.

¿Qué más quieres que te diga?
Olvídate, olvídame,
palabras mojadas para secar las mías.
nuestros nombres
se encuentran, sin conocerse
a través del presente
nuestro amor se duerme
abriéndose un reino secreto
de donde nadie vuelve.
Silencio y soledad
futuro perpetuo
que ni tú, ni yo;
entenderemos,
porque existiendo de modos diferentes:
¡No somos vida!
¡¡¡Tampoco muerte!!!


EQUIVOCADOS

Yo no entiendo
tu no me entiendes.
Vivimos equivocados
en la alegría
y también en la pena.
Ahora eres tú
quien se queja,
ahora soy yo
quien protesta.
Tenemos verdades
tapadas en las mentiras.
Te veo y siento
que estas ausente.
Me tocas y sientes
que estoy muerto.
Ya no quiero pensar más,
mi voz esta amarga
y mi alma dormida.
Somos una equivocación,
una travesura, un instante
penetrado en nuestras vidas.



VIENTO DE ESPINAS

Hoy escribo con luto
mi alma se ha muerto,
vivo en las sombras
del dolor y las tristezas.
De aquel amor
que me prometió vida;
solo vive el recuerdo.
Ella se fue, se fue
en un viento de espinas,
canción de carne extendida.
Correr fuera de mi mismo.
Nó, no quiero ser esto,
ayúdame destino a romper
estas puertas inmensas,
no quiero tener limites,
mi corazón no puede callar:
grita, llora, gime.
Ella ha atado mis alas,
ella que era mi ruta
se propuso a exterminarme.
Es la canción de siempre:
vida, principio, final,
canción de macho y hembra.

EL TIEMPO DÁ VUELTAS

Se abrió el instante en dos:
leo los signos de tu vida
en la fuente de tu destino.
Andan, vuelan, corren,
maduran, estallan.
El tiempo dá vueltas
y vueltas, pasa y no regresa.
Ahora marcharas
en la otra orilla;
mira siempre el correr
abajo del rió de los siglos,
para que halles
el lenguaje de la verdad
y hagas con él una enorme estatua de piedra.

El tiempo es decir siempre todavía.

ESCRITO EN EL AIRE (POESIA)

Víctor J. Rodríguez Calderón

Recordaba los recuerdos en la distancia que me dejo el tiempo, sigo soñando con la libertad.

Sigo movido por los vientos extraños.

Pienso en los momentos que he vivido engañado
y creo que mi alma me ha cambiado.

Ahora no se que hacer,

es como si fuese juguete de un destino.

Daría por regresar
sabiendo que el camino que voy a transitar
es de luna donde podré guardar mis sueños
y hacer locuras con el amor que me sobre.
Quisiera saber si lo mejor de mi vida,
lo viví, o si me lo bebí, para quedar
solo con las experiencias.

No se porque todavía pienso en mañanas
cuando inocentemente el tiempo se me acaba.
Sigo presumido, pero siento que yo no soy querido
Y que vivo solo por vivir.

Busco ser feliz, aquí estoy solo como siempre,
Con la única mujer que me complace: MI PLUMA.

¿A dónde viajan los muertos? (Narrativa)

QUINCENARIO N°73 20 de octubre 2007


ENcontraARTE


Víctor J. Rodríguez Calderón

Se oyen decires de que el hombre no se muere, si no que es un sueño que se ordena en su memoria para invadir la eternidad desconocida. Se habla de cielo e infierno y que llegan hasta la orilla de todo lo oscuro y que precisamente en uno de ellos se despiertan del sueño de la vida, los hombres.

Alguien dijo que entre todas las muertes, hay una muerte máxima y es máxima también entre los hombres, no es por traza ni menos por pensamiento a los mortales semejante y no es que ella desee lo imposible, ni que ande precipitadamente, ella solo obedece las leyes, pues en verdad que ella no hace ninguna cosa por tanteos, sino que todo lo hace de razón y necesidad. Eso sí, también alguien dijo que entre cielo e infierno, que en cualquiera de esos dos, la obligación tiene que ser la de levantar un mundo y que los dos muy parecidos al del planeta GEO, es decir entre ruinas y escombros, odios y amores hay que jugar con el papel limpio frente a la luz de los tiempos.

Aseguran los sabios, los antiguos y los modernos, que allí, la vigilia se sueña y existen íngrimas soledades y la palabra es como una gruta de espacio y tiempo donde el verbo que lleva es como laberinto desenterrando recuerdos. No son fantasmas como los llaman los que sufren de insomnio, son espíritus que cruzan como átomos las tinieblas y son como un collar blanco de perlas, porque se cuelgan de todos los seres, por eso no son sino diversificaciones de uno y el mismo y que todos son ese uno y el mismo. Y que todo sea así es por el misterio que envuelve a GEO.

Eso si, también dicen que allá la naturaleza es virgen de toda impureza humana, que no hay resurrección y que el paraíso prometido es un mito que se creo en GEO, (made in vivos) pues en la realidad no pasa de ser una abstracción idealista invocada para favorecer el enceguecido poder del hombre por el hombre. ¿A dónde viajan los muertos? Un muerto viaja sin querer a un exilio de él mismo, porque huye de los vivos y va con la muerte a realidades distintas que dan vueltas, buscando la redondez de la esfera a sabiendas de que no podrá reducirla, porque ese mundo que construyen los muertos es de sueños que no tiene respuestas y eso es como es, porque no pudieron oír ni contener su original pregunta.

El paralelismo entre la vida y la muerte solo se mide desde todo un principio y todo un fin para hacer todo un equilibrio, los vivos lo tienen como una angustia sombría, entre el temor y el miedo, es la pena que siendo real nadie la quiere aceptar. De ahí que los muertos aseguran, que todos los muertos de este planeta, son así no se quiera entender, incansablemente el mismo cadáver. Lamentablemente la muerte pertenece al orden estéril de la repetición y aunque los mortales lo veamos como una mala continuidad, debemos saber que los muertos viajan a un movimiento que creemos futuro.Por eso la verdad de la muerte está muerta, pero debemos definirla de algún modo, de alguna forma y conocer su papel y saber que es pasivamente padecida y alienante dentro del acto de la misma vida.

En el inmenso universo se produce todo y la muerte también está en todo, eso sin decir que el hombre se ha metido en medio de sus cejas el odio, la venganza y la avaricia, para hacer de la muerte el movimiento horroroso y cruel que muchas veces adelanta para él reemplazarla

.Ahora ya quedamos claros y sabemos a donde viajan los muertos, sentimos esa distancia desconocida y la sellamos en la última puerta de la vida, algo queda de cierto, ella es única y es vencedora de sus innumerables enemigos, ella es quien le pone nombre a los muertos, los hace eternos y les enseña la palabra perpetua para que respiren el aire y sientan como es que son almas y etéreos de espíritu. Así lo he puesto de manifiesto en este escrito.

vrodriguez297@hotmail.com

Neruda y yo Poesia

NERUDA Y YO
Por: Víctor J. Rodríguez Calderón
Genero: Poesía.

Neruda y yo nos conocimos
cuando nuestra poesía se dieron las manos.
Cuando él era ya poeta y yo no tenia nombre.
Cuando supimos que éramos de tierra rica
y de hombre pobres.
Cuando dijimos al mundo con orgullo
somos latinoamericanos. Y bajo esta tierra
anduvimos juntos unidos por la sangre
de sus metálicas mesetas.
Allí nos sentamos, horrorizándonos
de los rayos de nuestras miserias.
¡Que tristeza!, cuando vimos que en ese lugar
se habían sembrado los cadáveres
de todas las banderas juntas.
Allí Neruda supo que era poeta,
allí mismo yo conocí su poesía sagrada,
llena de pólvora libertaria, acumulada
de sentido de defensa con alma.
El me mostró las cicatrices
que tenía toda Latinoamérica,
Él me dio su semilla para que yo
también sembrara.
Me hablo de Bolívar, de cuando
lo conoció en el Cuartel de la Montaña.
De cuando le juró como Bolivariano
bajo el corazón del mundo, no descansar
hasta libertar y unificar a Latinoamérica
con todos sus hombres.
Me habló del huérfano sin patria,
De ese que iba con los pantalones
rotos encima de su desgracia.
Me mostró la tragedia de los que no se defienden,
de los que viven quietos en medio de todo un miedo
abriendo la puerta para que entre el tormento.
Así viajamos juntos remando sobre nuestra poesía,
recorriendo rios, mares, selvas, atravesamos
cordilleras, pisamos la alfombra verde
con millones de años tendida sobre los llanos.
Anduvimos sobre la nieve que al sur
con el viento pega fuerte sobre la piel seca.

II

Neruda y yo nos conocimos mostrándonos de una patria
a otra el infinito hilo de la vida que tiene la poesía.
Yo vi como le cantó a la guerra pidiéndole toda su paz entera.
Yo vi exigiéndole al esclavista que diera la libertad al hombre.
Lo vi pelear contra las agallas de los imperios, iba regando
la sangre de sus letras por todas partes, para que con fuego la voz
del esclavo escupiera sus esperanzas. Y un día salimos los dos
de puerta en puerta, quisimos ir mirando, aprendiendo de todos
los hombres un poco y saltamos de guerra en guerra y nunca encontramos a los asesinos muertos. Quisimos volar hacia el sol
sin quemarnos los rostros, queríamos que todos nos vieran
para no perder el tiempo quietos sin hacer nada. Y con paciencia
nos desunimos para regresar y juntarnos otra vez, para decirle
a todos que continuábamos siendo los mismos encerrados en un mismo destino.

III

Un día fuimos allá a las entrañas del monstruo,
le reclamamos el daño que le hacia a nuestros pueblos,
pero era miserable, canalla, ruin y verdugo.
En su boca estaba el infierno, en sus manos tenia un ramo
desgreñado de flores que iluminaba su hambre, miseria y pobreza.
Quiso entregárnoslo, nos habló de sus sueños oscuros
y con voz de invasión nos advirtió:
Surcaré los caminos del centro y del sur, limpiaré toda la tierra
con la sangre de sus hijos, porque soy ahora el único amo y señor.
Nos llamó extranjeros, intrusos, enemigos de su madriguera nación.
Y no quiso oír nuestras palabras cuando se declaraba demócrata y libertador.

IV

Neruda y yo regresamos, pero antes fuimos a Moscú.
Y Neruda le dijo a todos:¡NO PUEDE SER! ¿Y A ESTO LE CANTE YO?
Hombres, mujeres y niños vinieron y hablaron de la destrucción.
Regresó el trono, vino a hacernos harapientos, a desunirnos,
a dejar caer sobre nosotros su maldita putrificación. Así hablaron todos a coro de una sola voz. Y así Neruda Murió, quedé solo
y me hice obrero de su poesía y regresé a nacer, a levantarme
en mi patria, donde encontré que en sus desnudas tierras
se habían muerto sus libertadores y los sobrevivientes andaban
descalzos, sin más vida que la del sometimiento de esclavos modernos. Entonces entendí a Neruda, los dos peleábamos
por unas patrias muertas, arrodilladas, entregadas por completo a aquel monstruo.

V

Aquí en mi Latinoamérica un nuevo imperio se levanta, se llama Neoliberal, esclavista, trazado en su mayor parte por ese terrible monstruo con el que tenemos que acabar, ahora conquista con fuego sangriento y volviendo ceniza todo lo que a su paso se opone.
A los débiles y cobardes convence para que se hagan traidores,
quiere petróleo, agua selva y tierra y que nuestra sangre
sirva de abono para su fiesta y su grande historia.
Hasta los huesos de nuestros libertadores se los lleva
y por eso ahora te invocamos Simón Bolívar, porque vamos a salir de los escombros, de las ruinas, hacinados de sufrimientos, envueltos en cadenas llenas de sangre, para enfrentarnos y movilizar la nueva libertad sostenida por el rostro del tiempo.
Así yo me despido, sin memoria, ni tiempo, en silencio, entrecortado por la historia, buscando la humildad del combate que predica
la poesía, esa poesía que trepa los muros de esta amada Latinoamérica, la que está llena de realidad simple y cotidiana,
la que le ha impuesto al poeta sus deberes, la que nos da la palabra primigenia, inconmensurable y se dispara con absoluta libertad.


De mi poemario semillas de libertad

LOS HIJOS DEL INFIERNO - CUENTOS

LOS HIJOS DEL INFIERNO

Sin dedicatoria.
Sin introducción.
Sin bautizo.
Soy… soy aborigen
de las empinadas mesetas
del Guaraira Ripano*

PARAMACONI

"Honor y gloria a todos los aborígenes".

UNA HISTORIA REAL MEZCLADA CON UNA FABULA MODERNA


Enseñar significa instruir y también mostrar; yo he considerado, desde el principio de mi carrera como escritor e investigador de nuestra historia patria, que para publicar un trabajo como este tan delicado, uno tiene que ajustarse, basarse, en realidades y que aún con los cambios de circunstancias, es una necesidad convertir en cuerpo viviente la obra.

Este trabajo es un verdadero examen de historia propia nuestra y aunque sabemos que sus resultados fueron negativos, nos quedaron sus llecciones, sus claves y sus consecuencias, que nunca morirán en el tiempo.

Son cuentos porque amarré las costumbres, los fenómenos sobrenaturales y la historia de esa sociedad con la nuestra, para narrar de un modo diferente las verdades, eso si, con solidaridad objetiva de la existencia de nuestros aborígenes. No existe distancia entre el cementerio que hizo la conquista y el muro de la resistencia de esos hombres, lo que dejó un abismo profundo en la historia de esta patria.

Ellos se enfrentaron a otra civilización desconocida, ruin, perversa, ambiciosa, ladrona, llena de vicios, alienada en una religión cruel causante de condiciones infrahumanas usurpadora de la piedad y del perdón para poder asesinar. Fue una causa desgraciada y fatal ante la cual tuvieron que levantar una guerra defensiva.

Me idee otra manera para contarla, trace otros cortes transversales de tiempo y distancia y mezclé las herramientas históricas para que se pudiera ver la huella que nos dejaron esos hombres con sus luchas libertarias y la piedra que trajeron los conquistadores para cambiar la vida, el sistema y los dioses que aquí teníamos.

Pero eso no es todo, se que muchos escépticos la van a criticar y hasta la van a negar, es mas, algunos historiadores contemporáneos que siempre buscan acomodar sus investigaciones a voluntad de las torpezas y la obstinación, como ha ocurrido ahora cuando se quiere negar la historia y la partida de nacimiento de nuestra amada Caracas, de lo cual hablaremos en otro trabajo, les debo aclarar que estos cuentos son el resultado de una incesante investigación metiendo los ojos y los demás sentidos en los archivos de España, principalmente el de Indias en Sevilla, en nuestro Archivo Nacional, en el de Cartagena de Indias, en Francia, Inglaterra e Italia; de repasar cuidadosamente notas, apuntes, informes y testimonios de escritores de esa época, como fueron don José Oviedo y Baños, Fray Pedro de Aguado, Juan de Castellanos, Fray Pedro Simón, Juan López de Velasco, Antonio Vázquez de Espinosa, Fray Froilan de Rió Negro y Luís R Oramas.

En Venezuela encontramos escritores de la talla de don Antonio Reyes, preocupado, como mi persona, por esa realidad histórica que para muchos venezolanos y porque no decirlo, latinoamericanos, lo han traído como una historia de menos.

Don Alberto Insúa prologuista de la obra de don Antonio Reyes “Caciques aborígenes venezolanos” en su tercera edición, afinca su pluma española para dejar asentado: “El aliento histórico no es privativo de ninguna raza. Tan grandes son estos héroes venezolanos como los homéricos y los que nos deslumbran en los poemas épicos o nos maravillan y conmueven en las canciones de gesta”

Pero hoy puedo decir con orgullo, con honor y dignidad que ha diferencia de esas mitologías, nuestros aborígenes existieron, hicieron historia real, no fueron sociedades fosilizadas ni menos imaginadas, fueron existencia, vida, muerte y desaparecidos por amar a su tierra y a su libertad. Aquí esta su obra de cuentos verdaderos, están las circunstancias del nacimiento de esa sociedad que vivió entre las ruinas del odio y de la ambición.

* Cerro del Ávila

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Las Visperas del Evangelio de Piedra - NOVELA

SINOPSIS

La trayectoria investigativa vital y azarosa, rica en actividades de variada índole, del líder del cristianismo, cuya lección se basa en una resistencia ofensiva cuyos ingredientes fueron de la no violencia y la total integración pasiva para construir una nueva doctrina untada de amor, comprensión, libertad, justicia e igualdad. En esta novela histórica, investigativa, encontramos su ejemplo, su predica filosófica-política de incalculable significación desde su nacimiento, pero silenciada por el dogma, el misterio y una iglesia que mutiló el conocimiento y enturbio la honestidad del líder purificándolo para llevarlos a los altares metafísicos, donde la humanidad, sus seguidores, solo sirvieron para rendirle “culto sagrado” como un Dios mas de la antigüedad. La iglesia hizo un Dios al que hay que cantarle el himno de la sumisión y lo castró quitándole su originalidad la cual no ha pasado de ser un gesto vacuo y por siempre lamentable, hizo de su nombre un recuerdo, una replica de Dios, un camino cerrado que nadie puede andar, descompuso el pensamiento verdadero cristiano de su franco destino, para encerrarlo y hermetizarlo con el poder esclavista y opresivo que siempre ha sacrificado a la humanidad.
Hoy se descubre que Jesús no murió en la cruz, como tampoco que Judas lo traicionó, que vivió como cualquier padre de familia y que su honda repercusión fue una existencia puesta enteramente al servicio de los ideales del humanismo y el anticolonialismo, ideales que se asocian permanentemente a una rigurosa búsqueda interior y a una identificación casi obcecada con el verdadero espíritu libre del pueblo. Esta novela, esta historia de su vida, aun la que se mantiene en secreto, es en realidad para que se lea dentro de una extensa meditación acerca de la esencia de un verdadero evangelio escrito y vivido por Jesús, ella constituye un texto de inapreciable valor para todos aquellos que en el presente se interrogan sobre el destino del hombre mas grande y sabio que construyó la esperanza de toda una nueva civilización, como lo es la cristiana.
Mi novela no ataca, ni tampoco tiene la verdad, su principal concepción, es que es el resultado de un arduo y prolongado esfuerzo de investigación. Ella resume la biografía de un pensar que lucha por encontrar su propia senda al enfrentarse a una pregunta que no dispensa tregua.
Por eso, tal vez, no tenga resultados, pero eso es lo menos importante, quizás su importancia la tiene el propio lector, a quienes mi novela les plantea, no una duda, sino una verdad que los aproxime mas a Jesús, mediante perspectivas que le concedan un paso mas para conocer de verdad quien fue este “quijote sagrado”; de ahí que para nada toque las bases fundamentales del ocultismo, sus principios, sus leyes y hechos son respetados, pero a Jesús lo llevo al plano de ser hombre, de ser maestro, constructor filosófico y científico mortal que vivió en la tierra, que la pisó, como todos y cada uno de nosotros, como un envoltorio carnal y que su imagen física y espiritual simbolizaron la palabra de Dios, su padre, a quien él entendió perfectamente, pero sin temores o miedos y menos sumiso a misterios que él nunca mencionó. A medida que avanzamos por el mundo y el sendero de la investigación nos muestra las verdades ocultas, constatamos que todo lo de este mundo tiene una razón y un porque fijado según un plan que obedece a la misma naturaleza y que a pesar del desorden creado por el mismo hombre para confundir y dominar al mismo, una infinita sabiduría reina en el macrocosmo que nos dicta las verdades de todo. Por otra parte, estamos en pleno desarrollo de la “bestialización” de la inteligencia, mientras mas inteligencia muestre una civilización, mas salvaje se vuelven sus sistemas de dominación y siempre tomaran a Jesús para utilizarlo como un ser superior poderoso y sabio, pero oculto y lleno de esoteridades negativas que no dejaran ver el horror de la existencia de este mundo trastornado.
Es un evangelio de piedra porque al final cobrara vida y habrá seres que se arrastrarán sobre ella. Tan solo es cuestión de tiempo.

INTRODUCCION

He oído los primeros verbos que aprendí de cristo y he visto su futuro anterior, cuando el hombre los deshabitó y los despojó para aproximarlos a un dogma mortal, porque en ellos veía nacer la esclavitud en un estado virginal de pureza que yuxtaponiendo la realidad y la imagen de su propia sintaxis, la hizo metáfora para despojarla de si misma presentando lo temporal de la Biblia y la atemporabilidad de los evangelios.

Llegó el tiempo en que se tiene que someter el dogma de la falsa iglesia a una profunda radiografía para que esa misma iglesia llena de misterios santos, comprenda que la humanidad existe sobre la tierra y que no se le ha debido maltratar metiéndola en un mundo de engaños maravillosos donde ella era responsable de tantos pecados y de todas las desgracias. Que tenía que temerle, a quien le dijo a esa iglesia, no me inmortalices de ese modo pues yo he venido para que tengan vida, y para que la tengan en abundancia.
“Las vanas esperanzas y las mentiras son el entretenimiento del necio; y los sueños dan alas a los imprudentes”. “Como el que se abraza con una sombra, y persigue al viento, así es el que atiende a sueños engañosos”. Capitulo 34 Salmo 1 y 2 eclesiástico 33,16 sagrada Biblia.

"NECESITO AMIGOS PARA PUBLICARLA "

POESIA: El último poema de Federico, su muerte

Creador@s somos tod@s

Literatura

Víctor J. Rodríguez Calderón

I

No, no puede ser,

anoche mataron

a García Lorca

y en lo oscuro

lo han encontrado

mordido por el viento

de los olivos.

Tenía sangre

de la luna en su pecho

y ya lo momificaban

los versos.

Un silencio de hedores

reposa en el aire

y un charco de sangre

surca la tierra

con fuerza.

Mataron al gitano;

su silencio

fue terrible,

lo mataron

con la cabeza levantada,

con su luna de pergamino.

II

Compadre, ¿Qué va a ser

de Soledad Montoya?

,¿Qué diremos

cuando pregunte por él?.

¿Qué será del verde

que te quiero verde?,

¿Del viento amarillo

y de la noche

perseguida por los mil

perros que no la conocen?.

¿De la luna gitana

que se queda sola

con su niño?.

¿De la mozuela

que se llevó al río?,

¿Del muerto

que se quedó en la calle

con un puñal en el pecho?,

¿Qué será de la muerte?,

se quedó sin quien le cante.

III

Mataron al poeta,

se desapareció su cadáver,

pero quedaron sus versos

testigos universales.

Y se vinieron cantando

colgados de los astros

que pasan a caballo,

y se esparcieron

en todas la almas.

Vinieron como mil

abejas campesinas,

como paisaje y tierra,

como un secreto

que la muerte guarda.

Vinieron a todos los hombres

porque todos los hombres

con voz de sentimiento

los cantan.

IV

¿Dónde quedó su sepultura?

-En toda la garganta de España,

-dijo la luna. Y nos fuimos

caminando siguiendo el rastro

de dos palomas desnudas,

en la curva del río

oímos los gemidos

de los gitanos.

Era como sus poesías,

llegaban de todas

las distancias.

Se escuchaba

el soplo del viento,

veíamos la vida y la muerte

como se miraban

como se abrazaban.

En toda la mitad del camino

encontramos a Antonio Torres Heredia

y con voz de cinco chorros

nos dijo:-No lo busquen,

su cuerpo está tiritando

bajo el polvo de su guitarra.

Y su alma ya se fue de España montada

en la mar y los arroyos.

Yo le previne

y sus oídos fueron sordos.

Ay, Federico García Lorca

allí viene la guardia civil,

acuérdate de la virgen

porque te vas a morir.

Y así Federico

escribió su último poema,

su muerte.